Pedido

Hoje eu só quero.

Quero...

Chorar, espelhar os olhos.

São reflexos lentos

Que carregam um amontoado

De emoções, decepções.

Hoje eu só quero.

Ser egoísta,

Meus olhos são só meus.

A dor é minha,

O grito também.

O silêncio que se faça por ele.

Não são lágrimas de dor,

Nem de sofrimento.

São só lágrimas,

Vazias...

Como a cor que as preenche.

Bill Olyver, 26 de novembro de 2009, 01:22.

Yoñlu

A vida é perder amigos,

Dizem que - não sei se é verdade –

Amigos são nossa vida.

Na vida

Perdemos, ora ganhamos

No fim das contas, mais perdemos.

A gente luta.

Luta pra ganhar alguma coisa,

Pra realizar um sonho,

Pra que perder não seja tão saliente.

Quando a gente perde

Dói, e talvez seja eterna

A derrota.

Eu digo, que

A vida é uma faísca,

As cinzas são a morte.

Se realmente

Amigos são nossa vida

E a vida é perder amigos

Oras

A vida dá tantas voltas

Que no final

Ela se perde em si mesma.

Viver é perder a vida

Numa injusta e cruel

Contagem regressiva.

Bill Olyver, 21 de novembro de 2009, Curitiba, 08:56pm.

Entre linhas

Quando meus olhos

Cegos estavam

Aprendi a falar.

Quando emudeci

De repente

Me peguei a ouvir.

Quando ensurdeci

Decidi aflorar

Minha intuição.

Quando por fim

Meus movimentos

Quiseram morrer.

Parei...pulsei.

Me vi perdido então.

Aprendi, que o verdadeiro

Sentido de viver

Mora aqui, a cada batida.

Precisei morrer,

Para que finalmente

Eu pudesse viver.

Bill Olyver, Curitiba, 01:31, 20 de novembro de 2009.

Gato

São águas que já passaram

Ventos que já sopraram

São sonhos que já sonhei.

Caminhos que percorri

Me perdi.

Fogo que já incendiou.

Me queimei.

Me afoguei num emaranhado

Não de fios, mas de emoções.

Guardei, escondido

No meu quarto escuro,

Meu quarto de ‘entulhos’

Dizem que águas passadas

Não movem moinhos,

Que o vento que soprou

Não sopra mais.

Não sei...

Acho mesmo

Que no meu quebra cabeças

A peça que falta

É a minha.

Bill Olyver, 12 de novembro de 2009, Pojuca, 10:45.

Trinco

sou uma dor,

que a cada pedaço colado

despenca outro estilhaço.

procuro as peças

que se encaixem no meu,

mas nem no seu eu me encaixo.

fico aqui, consciente

inconsciente ali outrora,

ei de um dia me centrar.

ou não...

acho mesmo

que meus pés são viajantes,

são asas inquietas.

aqui, ali, lá

ontem, hoje

nem mesmo o relógio pode me sacear.

a vida por ora me clama morte

a morte, vida

eu, eternidade...

na dúvida eu fico

de cortar minhas asas,

de amarrar meus pés.

acho que preciso mesmo

fechar os olhos

e continuar sonhando.

Bill Olyver, 02:50, Pojuca, 11/11/2009.

Mente

O remédio que me cura
é o mesmo veneno que insiste
em me matar.

As asas que me fazem voar
são as mesmas
que me jogam ao chão.

Assim como na palma da minha mão,
meu amigo habita
aonde se esconde meu inimigo.

'Eu, ferido de mim.'

>Bill Olyver, Salvador, 04:34, 30 de Outubro de 2009.